Fragmentos

¿Qué es la vida? Un frenesí ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

"¿Has amado alguna vez a alguien hasta llegar a sentir que ya no existes? ¿Hasta el punto en el que ya no te importa lo que pase? ¿Hasta el punto en el que estar con él ya es suficiente, cuando te mira y tu corazón se detiene por un instante? Yo sí"...

"Es mejor ser rey de tu silencio que esclavo de tus palabras" William Shakespeare.

..."- Puedo ser divertido si quieres, o pensativo, listo o supersticioso, valiente, incluso bailarín.
Seré lo que quieras. Dime lo que quieres y lo seré por ti.
- Eres tonto.
- Lo podría ser"...

..."Queridísima Ali:
Anoche no pude dormir pensando que habíamos terminado pero he dejado de amargarme porque sé que lo que tuvimos fue real.
Si en algún lugar en un futuro lejano nos reencontramos en nuestras nuevas vidas, te sonreiré con alegría y recordaré el verano que pasamos bajos los árboles, aprendiendo uno del otro y creciendo en el amor.
El mejor tipo de amor, es aquel que despierta el alma, te trae paz a la mente y te hace aspirar a más, eso es lo tu me has dado y lo que yo he esperado darte siempre.
..."—¿Por qué no me escribiste? ¡Te esperé durante 7 años! ¡Y ahora ya es tarde!
—¡Te escribí 365 cartas! Una carta cada día durante un año!
— ¿Me escribiste?
— Sí. Lo nuestro no había acabado. ¡No ha acabado!"...

Posdata: Los textos no son míos, son textos famosos de estes que conoce todo el mundo(;

Las fotos si son mías. ¿Qué les parecen? No están sacadas con una réflex así que no serán una gran maravilla(:

''Mi estrella eres tú''

''Soy tontamente cabezota, torpe y mis demás defectos los tendrás que descubrir tú solo. Pero a pesar de todos ellos, voy a llenarte con millones de sonrisas. ¿Estás listo para entrar en mi mundo?'' 

Eso es lo que recuerdo haberle dicho, y después... después solo recuerdo un beso, unas fotografías y un café. Le comenté que me encantaba su sonrisa y el me comentó que le entusiasman mis ojos. Todo era extraño, el arte del extraño. Decían que el amor no se puede crear en un día y se equivocaban, tal vez no fuera amor y fuera simplemente una confusión de estas que te hacen dudar y al rato desapareces y te paras a pensar, ''¿en qué estaba pensando antes?'' pero podría asegurarte, incluso jurarte que se trataba de un sentimiento. Él se mostraba tan seguro de si mismo; vestía una camiseta básica blanca y un brillante pelo corto. Pero el secreto estaba en la mirada, su forma de mirar era diferente a todas las demás; como esas que pones cuando ves a un niño pequeño sonreír, miradas de felicidad. Pero felicidad en estado puro, de esas que te hacen vivir en un día lo que no vivirás en toda una vida. Era genial, casi perfecto la sensación de su dedo dibujando en mi espalda un corazón. Después... recuerdo que dimos un paseo en barco y allí nos paramos a hablar con una señora muy maja, la cuál me susurró una frase muy confusa que no pienso nombrar; pero su cara mostraba sinceridad. Después del paseo en barco recuerdo que nos sentamos en un banco y intercambiamos nuestras pulseras: la que él me dio tenía su nombre, la que yo le dí tenía mi nombre. ¿Un recuerdo? Algo más... Y empezábamos a hablar de lo que nos gustaba y lo que queríamos ser de mayores, y me quedé con unas ganas tremendas de responder: ''el amor de tu vida''. Pero decidí callarme, y tal vez él también lo decidió. Solté tantas bobadas tras la tarde que no sé como no pudo extrañarse de que me estaba enamorando, tal y como yo extrañé que él se estaba enamorando. Justo una hora más tarde, se hizo de noche y, como los amores de las películas caminamos hacia la playa donde nos tumbamos a ver las estrellas. Entonces, nombró mi nombre y le respondí ''¿sí?'' y se tentó a contestar: ''mi estrella eres tú''. 

'más allá de un metamorfosis

' +Grítale al mundo que me quieres.
  -Te quiero.
  +¿Por qué me lo dices al oído?
   - Porque tú eres mi mundo. 

No escucho mi sexto sentido

Lo que acabo de escribir es falso. Verdadero. Ni verdadero ni falso, como todo lo que se escribe sobre los locos, sobre los hombres. He contado los hechos con toda la exactitud que me ha permitido la memoria. ¿Pero hasta qué punto creía yo en mi delirio? Es la cuestión fundamental y, sin embargo, no la decido. He visto después que se podía conocer todo de nuestros afectos excepto su fuerza, es decir, su sinceridad. Los actos mismos no servirán de muestra a menos que se haya probado que no son gestos, lo que no siempre es fácil.

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Tengo el vicio de hacer todo de golpe, de que me de igual lo que pase después. El vicio de reírme sola como una loca mientras recuerdo tonterías. El de caminar sonriendo, sobre todo después de ver a alguien especial. El vicio de no parar hasta caerme, o hasta que consigan pararme. De escuchar la misma canción muchas veces, y no ser capaz de llegar a odiarla. De escribir frases sueltas y pensar que algún día alguien me las dirá. De soñar imposibles y pretender hacerlos realidad contigo. El vicio de hacer lo posible para no sentirme inferior. El vicio de que el máximo humo posible traspase mis pulmones. El vicio de gastarme el dinero en cosas sin importancia para otros, pero imprescindibles para mi. El de no sentirme mal cuando estoy triste, sino el de disfrutar un poco de la tristeza. El vicio de soplar al aire cuando hace frío. El de dormir y soñar rarezas, soy capaz de inventar otro mundo. El vicio de adentrarme en libros y vivir las historias, de sentirlas totalmente mías y leer poco a poco para retrasar el final, y cuando lo encuentro, abrazo el libro y me tumbo a pensar. El vicio de fallar en cosas fáciles y acertar las difíciles, una y otra vez. De sentarme atrás en el coche y pensar en nada. Tengo el vicio de salir a la calle,y de hacer encuadres como si fuera a fotografiarlo todo, recordando que pasó en cada esquina de cada calle. Y el de empezar las cosas por su final, porque todo empieza y termina en ti.